Le vent,les ans,portes Porte en chêne A l'oeil vitré Elle guette. Sa chaînette Vous arrête Fragile liberté . Porte de bois brute sans lumière Elle est barrière. Devant ou derrière Fragile frontière Et clef de fer. Porte fenêtre Coincée peut être Elle...
Lire la suiteDerrière ses grillesA p'tits carreauxQui s'vrillentSous l'fer pas beauY s'fait la quilleLa boule à zéroSa lame brilleA cran de couteau Noeuds et broutillesDraps ,y'passe à l'eauOu sont les fillesFleurs de ghettoAux yeux k'scintillentIvres sans barreauxFragiles...
Lire la suitelundi 17 Novembre Le parking du lundi s'ouvre sur une rivière de feuilles mortes en escampette Le gardien grogne ,la grille de la porte repousse le flot cuivré de feuillettes Le macadam rougeoit ,faisant craquer le pas pressé et bien chaussé d' Elisabeth...
Lire la suiteCertes la vie nous fait souffrir, L'amour est une fleur de sourire Qui se fane ou éclot selon son bon désir Mais sa rose au cœur ne peut pas mourir Il y aura un visage ,des mains douces à venir L'espoir fou d'une heure ,d'un jour ou d'un avenir Si l'amour...
Lire la suiteLundi 10 Novembre les illuminations de son cerveau se sont éteintes ,gelées en paillettes au ciel de fréon Le dormeur du val ne se réveillera plus,ses rêves d'errance se sont envolés loin du panthéon Entre deux clochers,au retour d'Aden la corde fragile...
Lire la suitePas même les portes C'est un ballet de danseuses pourpres et orangées Qui font leurs pointes au beau milieu du sentier Le long des boulevards et des grandes allées Au coin des marches de pierres d'un escalier Dans un craquement de cuir sous leurs souliers...
Lire la suiteLes deux mains agrippées aux barreauxEt les yeux au bout du ciel en morceauxIls écrivent sur les quatre murs du ventÉcrivent sur tous les sols en ciment .Enchainés par le froid ,libres sans toitLe ventre creux,dans la rue ,la foi sans loiIls écrivent...
Lire la suiteLundi 3 Novembre Lorsque novembre aperçut un crucifix entre les bois d'un cerf Au beau milieu de la forêt des Ardennes aux arbres séculaires Il cogna trois fois à la porte de l'évècher du grand Hubert Ancien libertaire et pourtant époux de la fille de...
Lire la suiteCe soir ma guitare fait la gueule , Ses cordes se sont mises en deuil Mes notes ont revétu leurs croches noires Il est parti seul, sans un au revoir L'homme aux petites mains d'argent, Celui qui ne voulait pas d'un lopin de terre, Car la terre c'est la...
Lire la suiteLundi 27 octobre La semaine se mire le bout du nez dans son miroir aux alouettes Lundi prétend cieux bleus et soleil au bout du souffre de son allumette Mais au bout du goulot c'est du sérieux pour le boss et ses arpètes Pas le temps d'ergoter autour...
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